Un muerto cada tres segundos

Nada más dar el primer sorbo al café con espuma de nata recién servido por la camarera venezolana, supe que tres niños acababan de morir de hambre en Etiopía, uno más en el desierto de Mauritania y otro más en un suburbio de Calcuta. La conciencia de esas muertes me quemó los labios. ¿Qué tipo de café me habían puesto en la taza de porcelana? Miré a mi alrededor sorprendido, pero los clientes del resto de las mesas seguían conversando sin angustia del nuevo corte de pelo de Ainhoa, y las ventajas de usar la plataforma-Vibro 1000. Las madres de los niños recién muertos a más de diez mil kilómetros de distancia empezaron a llorar con un gemido ensordecedor, y su rabia me llegó con total claridad a mis oídos. Contuve la respiración y miré al horizonte. El sol se ahogaba en el mar, y el valle de la Orotava sangraba lágrimas de luz por las cañadas del Teide. Traté de tranquilizarme razonando que quizá solo fueran las farolas y las luces de las casas recién prendidas. Pudiera ser, pero en esos breves segundos supe con certeza que habían muerto setenta nuevos niños con el estómago reventado de aire y hambre. Un escalofrío me recorrió la espalda. Quise llamar a la camarera, pero la voz no me llegaba a la boca. Comencé a llorar, en silencio, sin que nadie se diera cuenta. El café se me quedó frío. Empecé a cronometrar, y calculé que cada tres segundos había un nuevo muerto de hambre. Podía ver todas sus caras cadavéricas.
Cinco minutos y cien muertos después la camarera venezolana se acercó y me preguntó si no me gustaba el café, y si no pensaba siquiera probar la tarta de frambuesa que me había servido en la misma bandeja. En el tiempo que tardé en mirar el trozo de tarta, dos niñas dejaron de respirar en Ghana. Me entraron arcadas, y estuve a punto de vomitar la tarta que aún no había probado. Dejé cinco euros sobre la mesa y apretando los labios salí tambaleándome del Café Vista Paraíso. Vomité sobre la acera mientras otros cinco niños paralizaban sus latidos minúsculos en brazos de sus madres en el centro de África. No pude contar los muertos que me siguieron hasta casa. Solo esa noche murieron diez mil más. Y al día siguiente treinta mil más. Y treinta mil al otro. Todos murieron de hambre. Y así todos los días. No sé qué pasa, pero no me acostumbro. Voy a ponerle una denuncia al Café y a la camarera. Ya no lo soporto más.

(c) Enrique Páez, 2010

España, aparta de mí este cáliz

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La oveja negra

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra. Fue fusilada. Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque. Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

(c) Augusto Monterroso

Este proyecto nace con el deseo de intervenir en favor de todos los que sufren algún tipo de discriminación en todo el mundo, y luchar contra las violaciones de derechos humanos, marginación, estigmatización y prejuicios, basadas en la orientación sexual y la identidad de género Por que son de otra raza, de otro territorio, de otro barrio, de otra cultura.
Porque profesan otra creencia, religión o ideología.
Porque sufren algún tipo de discapacidad, física o psíquica.
Porque son mujeres, o niños, o viejos.
Porque son homosexuales.
Porque son distintos.

En fin, contra todas las discriminaciones.

“Los políticos y los pañales se han de cambiar a menudo...
y por los mismos motivos.”

(c) George Bernard Shaw

"Marcos es gay en San Francisco,
negro en Sudáfrica,
asiático en Europa,
chicano en San Isidro,
anarquista en España,
palestino en Israel,
indígena en las calles de San Cristóbal,
chavo banda en Neza,
rockero en CU,
judío en la Alemania nazi,
ombudsman en la Sedena,
feminista en los partidos políticos,
comunista en la posguerra fría,
preso en Cintalapa,
pacifista en Bosnia,
mapuche en los Andes,
maestro de la CNTE,
artista sin galería ni portafolios,
ama de casa un sábado por la noche en cualquier colonia de cualquier ciudad de cualquier México,
guerrillero en el México de fin del siglo XX,
huelguista en la bolsa de New York,
reportero de nota de relleno en interiores,
mujer sola en el metro a las 10 p.m.,
jubilado en plantón en el Zócalo,
campesino sin tierra,
editor marginal,
obrero desempleado,
médico sin plaza,
estudiante inconforme,
disidente en el neoliberalismo,
escritor sin libros ni lectores,
y, es seguro, zapatista en el Sureste mexicano. En fin, Marcos es un ser humano cualquiera en este mundo.

Marcos es todas las minorías intoleradas, oprimidas, explotadas, resistiendo, diciendo "¡ya basta!".
Todas las minorías a la hora de hablar y mayorías a la hora de callar y aguantar.
Todos los intolerados buscando una palabra, su palabra, lo que devuelva la mayoría a los eternos fragmentados, nosotros... Todo lo que incomoda al poder y a las buenas conciencias, eso es Marcos."

Subcomandante Insurgente Marcos, Ejército Zapatista de Liberación Nacional, Comunicado del 28 de mayo de 1994.